Imagen generada con Chat GPT Open AI, 2026.
Carlos Barbarito
De otro el dolor, la ceguera.
Come su fruto, de a poco,
contra la oscura materia
que a todo oprime;
cae en su ausencia de centro,
de eje, puesta lejos
sin préstamo la memoria.
De otro el barro, la bruma.
Un paso y es el vientre estéril.
Es el torpe reflejo
que antecede a la herida.
Es la falta de orilla,
algo sin nombre que despoja,
arrastra el conjuro,
arroja las maderas al fuego;
gris de invierno
en una música tardía, anónima.
De otro el naufragio, el desierto.